Die Rettung des Kindes

Auf eine tiefsinnige Erzählung Edzard Schapers^* aus den Vorweihnachtstagen des finnisch-sowjetischen Kriegsjahres 1941 soll hier in verdichtender Nacherzählung eingegangen werden. Das Besondere, tief Berührende dieser wohl wahren Begebenheit liegt darin, dass die harten physischen Erlebnisse einer finnischen Patrouille, die mit der Rettung eines kleinen Kindes verbunden sind, immer mehr von einem parallel verlaufenden seelischen Geschehen begleitet werden, das in einer wundersamen gemeinsamen Weihnachtsfeier mit dem Kinde gipfelt. Und diese eröffnet unausgesprochen die Ahnung eines tieferen geistigen Zusammenhanges, der auf geheimnisvolle Weise zwischen ihnen und dem Kinde spielt.

Sieben Mann aus einer finnischen Jägerbrigade hatten den Auftrag erhalten, durch die dünn besetzte russische Front vorzudringen, um zu erkunden, ob sich die Hauptmacht des Feindes in den gleich Inseln im Wäldermeer Ostkarelien verstreuten Einöddörfern festgesetzt oder weiter zurückgezogen hatte. Auf Schneeschuhen und getarnt mit Schneehemden waren sie drei Tage tief in die Wälder vorgedrungen und hatten bislang keinerlei Anstalten des Feindes zu mehr als nur schwach hinhaltender Verteidigung feststellen können. In keinem der einsamen Gehöfte waren ihnen – im Fernglas aus vorsichtiger Entfernung – die geringsten menschlichen Bewegungen vor die Augen gekommen.

In der ungeheuerlichen Stille, die den fortwährend gespannten Ohren der sieben Männer allmählich zu tönen begann und in der schon das leise Geräusch der Erleichterung, mit dem ein Zweig unter der abgleitenden Schneelast emporschnellte, wie das Getöse einer Lawine anmutete, hatte die Patrouille kurz vor Einbruch der Nacht das erste größere Dorf, Kangasjärvi, erreicht. Auch hier verharrten sie geraume Zeit im Schutz der Bäume und unterzogen die Waldlichtung mit dem darin liegenden Dorf einer argwöhnischen Beobachtung. Als sich schon dichte Dämmerung ausgebreitet hatte, näherte sich die Patrouille, um im Dorf selbst aufzuklären, weit auseinandergezogen und in äußerst vorsichtigem, zögernden Anmarsch einer Scheune, die in einer Bodenwelle vor Einsicht vom Dorfe her geschützt lag.
Eine lange, zögernde, weiche Winterdämmerung, in der schon ein paar Sterne aufglommen, vereinigte Himmel und Erde für eine Weile, ehe das strenge Dunkel hereinbrach. Die anhaltende Stille aber war, nachdem die Spannung gewichen war, so erregend, dass die sieben trotz der Gefahr nicht ohne Befriedigung laute Anzeichen von der Nähe des Feindes hingenommen hätten. Leutnant Heiskanen schlug vor, die Häuser näher in Augenschein zu nehmen, die Dämmerung begünstige das Anschleichen in lockeren Gruppen von je zweien oder dreien, man müsse sich nur vor Minen in der Nähe und in den Häusern selbst hüten.
Es erschien allen unbegreiflich, dass ein Dorf in so beträchtlicher Entfernung von der Frontlinie jetzt schon völlig geräumt und statt der Zivilbevölkerung nicht einmal von Truppen belegt sein sollte.

Das Kind

Der Abendstern funkelte schon in einem tieferen Blau, als die sieben die Kapuzen fest ums Gesicht schlossen, die Maschinenpistolen vor die Brust schoben und in kleinen Gruppen aufbrachen. Der Korporal Jänttinen machte sich, wie immer, mit seinem Freunde Sanavuori auf, der aus demselben Städtchen wie er in der Landschaft Häme stammte. Und der Zufall fügte es, dass sich ihnen auch der Feldwebel Suukselainen anschloss.
Nach der Erkundung in etlichen Häusern am Eingang des Dorfes, in denen sie nichts entdecken konnten, blieben sie plötzlich stehen: Aus der weit offenstehenden Tür eines Hauses hörten sie etwas, was sie zunächst für das Jammern einer Katze hielten, dann aber eindeutig als das Schreien eines Kindes erkannten. Sie lauschten noch einige Augenblicke gespannt, bis ihnen zur völligen Gewissheit wurde, dass tatsächlich in einer der Kammern ein Kind schrie. –
Sanavuori nahm auf Suukselainens Rat einen Hackklotz, der vor dem Hause stand, legte ihn auf die Schwelle des Flures und schob ihn – um sicher zu gehen, dass der Fußboden nicht vermint war – mit einer Stange tiefer und tiefer in den Hausflur hinein. Bei dem Gerumpel begann das Kind nur noch lauter zu schreien, so dass ihnen heiß wurde und sie sich gespannt umschauten – aber alles blieb ruhig. Darauf wagten sie sich – während Suukselainen am Eingang die Wache übernahm – selber langsam vor.

Dann öffneten sie die Kammertür und sahen in der wilden Unordnung eines überstürzten Aufbruchs ein kleines Bett, in dem ihnen im Lichtkegel der Taschenlampe das Kind laut entgegenschrie. Nur viele Decken, unter die man den Kleinen gebettet, hatten ihn in dem völlig ausgekühlten Haus vor den Erfrieren bewahrt. Fassungslos starrten sie ihn an, und Jänttinen griff in die Decken, um ihn hochzunehmen …, doch da stürzte Sanavuori hinzu und hinderte ihn daran. „Achtung“, stieß er hervor. Vorsichtig hoben sie die Decken ab – derweil der Knabe ihnen mit weit geöffneten Augen zuschaute – und bemerkten, dass er in seinem Bettchen festgebunden war.
Jänttinen wollte schon die Stricke lösen, als ihm Sanavuori erneut in den Arm fiel. Dabei entglitt ihm die Taschenlampe, und ihm schlug, als er sich nach ihr bückte, in der Dunkelheit das Herz bis zum Halse vor Angst, Jänttinen könne erneut nach dem Kinde greifen. Achtung, Mine! wollte er sagen, brachte aber, schon auf den Knien nach der Lampe tastend, die Worte nicht heraus. Schließlich fasste er die Leuchte halb unter dem Bett und berührte dabei mit den Fingerspitzen etwas Kaltes – Sprengsätze! durchzuckte es ihn. Sprengsätze unter dem Kind, das also auf Tod und Verderben festgebunden lag und mit jedem, der sich seiner erbarmen wollte, in die Luft fliegen musste. Aufspringend stammelte er: Mine! und Jänttinen ließ die Knoten los, an denen er schon nestelte.

Sanavuori wollte nur weg, weg von dem Kinde, weg aus dem Haus – überhaupt nur weg von dieser teuflischen Falle. Jänttinen aber stand vor dem Bettchen und schaute lächelnd auf das Kind, das wohl etwas zu essen erwartete und enttäuscht abermals anfing zu wimmern. Da nahm Jänttinen entschlossen seine Laterne vom Riemen, knipste sie an, packte die Schlaufe mit den Zähnen und zog sein Messer. In der Rechten das Messer, mit der Linken zwischen das Kind und seine Fesseln greifend, so dass diese gespannt blieben, durchschnitt er die Stricke. Dann drehte er den Kleinen mit zitternden Händen vorsichtig um, um sich zu vergewissern, dass es auch mit seinen Kleidern nicht irgendwo festgebunden war und hob den Knaben – ein einziges feuchtes Paket – aus dem Bett und wickelte ihn in die trockenen Decken. –

Unverzüglich verließen sie das Haus und kehrten zur Scheune zurück, wo sie von den anderen schon ungeduldig erwartet wurden. Sanavuori erzählte den maßlos staunenden Kameraden, wie sie zu dem unförmigen Bündel gekommen waren, das Jänttinen sich um den Hals geknüpft hatte und das – keiner wollte es so recht glauben – ein lebendiges Kind enthielt. Alle schauten auf den Korporal Jänttinen, einen sehr großen, grobknochigen Mann, im Zivilberuf Maschinenschlosser, der sich gesetzt hatte und mit dem Bündel und der Maschinenpistole auf den Knien verlegen lächelnd ihre Blicke erwiderte. „Was soll man machen“, murmelte er und zuckte die Achseln, als könne man eine so unverhoffte Gabe, wie hinderlich sie auch sei, nicht ausschlagen. …
Der Einfall, die rührende Unschuld eines Kindes zur Vernichtung eines Gegners zu missbrauchen, war so ungeheuerlich, dass sie kein Wort darüber sagten. Was aber sollten sie jetzt mit dem Kind anfangen? Milch hatten sie nicht, überhaupt nichts zu essen außer ihrem Trockenproviant, und mit einem Kinderwagen konnten sie auch nicht auf Patrouille gehen. …

Heiskanen hatte von hier aus den Rückmarsch antreten wollen, aber er konnte sich nicht vorstellen, dass sie dabei ihrer acht sein sollten. Was wurde aus dem Kind, wenn sie Feuer erhielten und Hals über Kopf zurück mussten! – Der Bedenken dagegen, das Kind mitzunehmen waren viele, und doch sprach keiner sie aus. Als Jänttinen in das etwas betretene Schweigen der Kameraden hinein ruhig und ohne sonderlichen Nachdruck erklärte: „Ich nehme es halt mit!“ wurde kein Widerspruch laut, nicht einmal Bedenken, obschon Heiskanen da gerade einfiel, das Kind könne ja zu allem hinzu auch noch durch Geschrei zur unrechten Zeit eine wahre Hölle heraufbeschwören.
Als sie nach etlichen Vorsichtsmaßnahmen für die Nacht die kleine Scheune bezogen, übernahm Jänttinen die erste Wache. Die Kameraden, die sofort einschliefen, gewahrten an diesem Abend noch nicht, was ihnen in den folgenden beiden Tagen zum gewohnten Anblick wurde, der für sie allmählich alles Lächerliche verlor: wie der bärtig verwilderte Jänttinen bedächtig ein Stück Trockenbrot aus seiner Tasche holte, es lange kaute und den dunklen säuerlichen Speisebrei dann, tief über das Kind gebeugt, ihm mit den Fingern in den Mund tat. Er gab, was er hatte, das einzige, womit er das Kind am Leben zu erhalten hoffen konnte, und die absonderliche Form des Vorkauens und des ´Kröpfens´, wie die Kameraden es später nannten, gab er an den folgenden Tagen nur insoweit auf, als er seinen Löffel verwendete, mit dem er dem Kind die vorgekaute Nahrung verabreichte. An jenem ersten Abend erhielt der Knabe noch eine pelikanische Mahlzeit, die er im Schein der abgeblendeten Taschenlampe gierig verschlang. Dann weckte Jänttinen den Kameraden, der die folgende Wache übernehmen sollte, und legte sich, Kind und Maschinenpistole an der Brust, zum Schlafen nieder.

In der Morgenfrühe wurden alle Zeugen der zweiten Mahlzeit und wie er dem Kinde mit Verbandmull das Gesicht wusch, was ihm nichts Ungewohntes sei, wie er sagte, er habe daheim selber zwei. Die Kameraden begannen, den Knaben Iwan zu nennen und sich unter diesem Namen nach seinem Befinden zu erkundigen. Jänttinen streifte dann ein paarmal die Vermummung zurück und ließ sie das Gesicht eines schlafenden Kindes mit dunklem Haar sehen, das wenig mehr als ein Jahr alt sein mochte und dem, nach der Farbe seiner Wangen zu urteilen, nichts zu mangeln schien.

Der Rückmarsch

Als die Patrouille aufbrach, hing sich Jänttinen das Kind in Decke und Zeltplan dicht vor die Brust und befestigte es noch mit Riemen an seinem Koppel, so dass das Bündel im Laufen nicht gar zu wild schaukelte und er seine Hände frei hatte. Er lief unter dem Gewicht der Last jetzt nur ein wenig gebeugter als sonst. Heiskanen betrachtete ihn zweiflerisch: Er wisse nicht, wie das gehen solle. Ach das gehe schon, erwiderte Jänttinen seelenruhig, indem er den Rücken aufrichtete. Doch die Last um den Hals ließ ihm die Adern auf der Stirn hoch anschwellen. Sanavuori versprach, mit ihm abzuwechseln; zurücklassen könne man das Kind doch nicht, das sei sein sicherer Tod. Das wollte der Leutnant nicht bestreiten, nur könne man in der Not keine Rücksicht nehmen, da wisse er nicht, wie sie sich anders helfen wollten, als dadurch, dass sie den Ballast über Bord warfen. Er wolle die Patrouille heil zurückbringen und keinen Mann aufs Spiel setzen.

Jänttinen tat so, als hörte er das nicht. Er war es, der noch die Geschwindigkeit steigerte. Wie eine Lokomotive pflügte er sich vorwärts, den Kopf gesenkt, die Schultern mit der Zeit immer tiefer vornübergebeugt. … Als Sanavuori ihm nach ein paar Stunden anbot, das Kind zu tragen, schüttelte er nur stumm den Kopf, den die verdoppelte Anstrengung des Tragens und des Laufens feuerrot gemacht hatte. …
Die Stille und das Ausbleiben jeglicher Berührung mit dem Feinde, der diesen Frontabschnitt doch nicht unbemerkt und so gänzlich aufgegeben haben konnte, wirkten am Ende unheimlich, und mehr als einmal ging einem der sieben der Gedanke durch den Kopf, sie liefen mit jeder ungestörten Stunde nur immer tiefer – wie Fische in eine Reuse – in eine Falle hinein, aus der es dann kein Entrinnen mehr gebe. Nicht einmal das Kind ließ von sich hören.

Heiskanen äußerte einmal  die Vermutung, Jänttinen plage sich am Ende damit ab, einen Toten durch die Wälder und die Frontlinien zu tragen, doch Jänttinen schlug nur stumm die Decke vom Gesicht des schlafenden Kindes zurück, dessen ruhiger Atem und die zu Fäustchen geballten Händchen neben den Schulter alle überzeugte – worauf derlei nie mehr geäußert wurde. Und es konnte nicht ausbleiben, dass sich während der Mahlzeit alle um Jänttinen versammelten und zusahen. Und es fehlte ihm dabei nicht an Ratschlägen, wie er dieses und jenes besser oder anders machen könne.
In der Nacht, als bis auf die Wache alle unter einer Tanne mit tief herabhängenden Zweigen schliefen, begann das Kind an Jänttinens Brust auf einmal zu wimmern. Und da hörte der wachende Kamerad, wie Jänttinen das weinende Kind in seiner eigenen Sprache zu beruhigen versuchte und es bald Juhani (Johannes) und bald in allen möglichen Koseformen dieses Namens Jussi, Juha, Jukka und Jukku nannte. Schon nach paarmal kurzen Zuredens wurde es still, niemand war von seinem Weinen aufgewacht und auch Jänttinen lag wieder ruhig atmend da und hielt das stille Bündel zwischen seinen großen Armen.

Inzwischen strömte dem Kinde die Fürsorge aller sieben Männer zu, und sei es auch nur in Gedanken. Unerklärlich, wie – war es schon nach einem Tage, da ein finnischer Soldat es durch die ostkarelischen Einödwälder getragen hatte, in die Familie des eigenen Volkes aufgenommen worden und hatte den finnischen Namen des Täufers und Vorläufers erhalten. Auch der Leutnant sprach fortan von Juhani oder Juha, und der Tag ging nicht hin, ohne dass jeder sich einmal erboten hatte, Jänttinen seine Last abzunehmen. Er schlug die Hilfe jedesmal aus, so als sei ihm unumstößlich gewiss, dass nur er allein das Kind durch die Wälder und die feindlichen Fronten tragen dürfe. Und das Kind, wenn es seine Augen geöffnet hatte, schaute eigentlich nur Jänttinen an, wie den anderen mit der Zeit auffiel. Es schien diesen Pflegevater als seinen einzigen und wahren Vater anzunehmen, als habe es vor ihm noch keinen Menschen gesehen.

Der Leutnant drängte, zügig weiterzumarschieren, dann könnten sie entweder im Schutze der Nacht oder spätestens in der Morgendämmerung nach verabredetem Signal in die eigenen Linien gelangen. Ihr Stab sollte baldmöglichst im Besitze ihrer Aufklärungsergebnisse und Kartenskizzen sein. – In der völligen Stille, die nur vom Schleifen der Skier unterbrochen wurde, ging jedem der sieben der Gedanke durch den Kopf, Jussi könne gerade für diese Stunde seine Stimme aufgespart haben – Augenblicke, da mancher sich fragte, wozu er, wenn das geschehen sollte, dann wohl fähig sein könne. Ihre Wachsamkeit war nun schon so gespannt, dass das geringste ungewohnte Geräusch alle sieben in Deckung gehen und die Hände vom Knauf der Stöcke an die Maschinenpistole fliegen ließ. –

Mitternacht war längst vorüber, als ein Gewehrschuss in der Nähe die sieben aus der Monotonie des schleifenden Anmarsches weckte und hinter die Bäumstämme bannte. Keiner hatte ein Mündungsfeuer gesehen, und jeder überlegte, ob sie so nahe an die Front gekommen waren, dass dieser Schuss zu dem planlosen Störfeuer gehörte, mit dem nächtliche Posten sich zuweilen Mut machen und den Gegner warnen wollen. Dann blieb es still. Heiskanen schien ein weiteres Vordringen allzu gewagt und wollte bis zum Morgen warten.
Doch Jänttinen murmelte keuchend, sie sollten lieber weiter, als Sanavuori ein kaum vernehmbares „Achtung!“ zischelte. Da gewahrten sie mit Entsetzen, wie das Bündel vor Jänttinens Brust schaukelte und unter der Decke her ein winziges Keuchen vernehmbar ward, das jeden Augenblick zum Weinen werden konnte. Dann hörten sie halblaute Stimmen und Prasseln, mit dem firniger Schnee unter Schritten zerbrach. „Dreißig Meter, grad voraus!“, flüsterte Sanavuori. Aller Hände spannten sich um die Maschinenpistole. Nur einer griff zum Bündel, das an seiner Brust hing und zu zucken begann, und blickte statt nach vorn auf das Kind. In der atemberaubenden Stille begann Jänttinen wie in höchster Not zu flüstern, unsinnige Kosenamen für Juhani, die alle mit der Bitte endeten, still zu sein, ganz still.

Da bemerkten sie, wie eine dunkle Gruppe im Gänsemarsch eine kleine Waldlichtung überquerte. Alle hielten den Atem an und standen völlig regungslos. Als sie außer Sicht war, fiel ihr Blick wieder auf Jänttinen, der statt der Maschinenpistole das Kind in seinen Armen hielt und langsam hin her wiegte. Als er die Blicke der sechs bemerkte, ließ er das Bündel sinken und richtete sich auf. In diesem Verhalten lag etwas so Entschiedenes, zum Aufbruch Mahnendes, dass alle es ihm nachtaten und Heiskanen nicht einmal Einspruch erhob, als Jänttinen, ohne ein Wort zu verlieren, sich zum Anführer der Patrouille machte.
Tief vornüber gebeugt, mit weit ausholenden Bewegungen der Arme, strebte er vorwärts. Er steuerte zunächst die kleine Lichtung an, welche die dunkle Gruppe der Feinde soeben überquert hatte, bis zu einem dunklen Gehölz, in das er nicht eindrang, sondern sich nach links auf eine schneisenähnliche Breite hangabwärts wandte. Hier bewegte er sich jedoch außerordentlich langsam, beinahe spürend bis zum Rand einer freien Fläche vor, wo er auf einmal wie angewurzelt stehen blieb.  Von rechts her, wo das umgangene Dickicht an die offene Gemarkung grenzte, vernahmen alle ganz deutlich Stimmen. Sie priesen im Stillen Jänttinens unerklärlichen Trieb, der sie nach links gedrängt hatte, sonst wären sie in das feindliche Nest, in dem sich ein Maschinengewehr-Posten eingegraben hatte, direkt hineingelaufen.
Jänttinen wendete sich entschlossen um und strebte hangaufwärts zurück zu der Lichtung, umging das Dickicht nach der anderen Seite und glitt in einem lichteren Wald wieder hangabwärts, bis er am Waldrand vor einem offenen Feld angelangt war. Das Bündel mit dem Kind in den Armen, betrachtete er die Aussicht, die ihm hier günstiger schien als bei der ersten Stelle, denn die Talseite mit dem schmalen Bach enthielt hier reichlich lockeres Gebüsch, das ihnen bei der Überquerung gute Deckung bieten konnte.

Jänttinen beharrte darauf, dass der Leutnant jetzt aus einem Dickicht eine Leuchtrakete abschießen müsse, und als der Stern am grauenden Himmel erschien, betrachteten sie ihn mit geblendeten Augen und sahen ihn wie die schönste Hoffnung über der heimatlichen Talseite versprühen. Der letzte Funken war aber noch nicht erloschen, als zu ihrer Linken das Maschinengewehr zu hämmern begann und einen Fächer von Leuchtspurgeschossen über der Talbreite aufschlug. Von der anderen Seite blieb das Feuer zu ihrer Erleichterung unbeantwortet.
In dem bei der frostklaren Nacht äußerst gellen Knall der Abschüsse erwachte das Kind. Doch noch bevor das Maschinengewehr verstummte, gelang es Jänttinen, dicht über das Bündel gebeugt, den Knaben zu beruhigen. –
Nun stieg auch der erste Morgennebel aus der Talsohle auf, der ihnen für ihre Schussfahrt hinter die eigene Linie weiteren Sicht-Schutz bot. Sanavuori schlug vor, das Feld nicht im rechten Winkel, sondern nach zwei-, dreihundert Metern weiter rechts in einem spitzen Winkel zu überqueren. Jänttinen solle nach ihm der zweite sein. Nachdem alle sechs mit weit ausgreifenden Stöcken und immer wieder sich duckend auf der Spur waren, folgte Heiskanen als letzter. Noch ist alles still, dachte er, als im selben Augenblick das Maschinengewehr zu mähen begann. Sofort ließ er sich in die Spur fallen und lag klopfenden Herzens völlig regungslos. Doch dann hörte er, wie das Feuer aus sechs Maschinenpistolen erwidert wurde, und er hockte sich hin und stieß sich mit den Stöcken weiter, bis er hinter einem Gebüsch in der Talsohle die anderen erreichte.

Er gewahrte Jänttinen, wie er halb aufgerichtet dahockte, etwas kaute und dann den struppigen Kopf tief über das Bündel beugte. Heiskanen fiel auf, dass sein Tarnhemd über dem Rücken klaffte, wie mit einer glühenden Schere geschlitzt und versengt. Jänttinen hatte einen Streifschuss abbekommen, der ihm nur das Tarnhemd geschlitzt habe, erklärten die andern.
Das Schießen hatte aufgehört. Gegen die Sicht von hinten her durch die Gardine des Buschwerks geschützt, erreichte die Patrouille nach weniger als dreihundert Metern die vorgeschobenen Posten der eigenen Linien und schleuste sich in die finnische Front ein. Und erst bei den scherzhaften Bemerkungen unbekannter Kameraden, sie hätten sich wohl das vertraute heimatliche Weihnachtsstroh und den Festschinken nicht entgehen lassen wollen und deshalb den Übertritt selbst an dieser misslichen Stelle lieber heute als morgen gewagt, kam ihnen wieder die Nähe des hohen Festes zu Bewusstsein, und sie wurden inne, dass Weihnachten war.

Die Weihnachtsfeier

Ohne dass sich die sieben verabredet hatten, ganz wie nach einer stillschweigenden Übereinkunft, trennten sie sich nicht von dem Kinde. Als sie beim ersten Bataillonsstab ihre Verpflegung empfingen und in einem halbdunkeln Pappzelt um den dampfenden Kessel saßen, kam es ihnen schon sonderbar vor, dass die Kameraden so viel Aufhebens davon machten, als Jänttinen nach beendeter Mahlzeit das Bündel öffnete und Juhani bedächtig einen Brei aus geweichtem Brot, Milch und Kaffee zum Munde führte – stark gesüßt, wie er selber den Kaffee gerne trank. Sie wussten nicht, dass sie auf ihre Gastgeber den Eindruck einer versprengten Familie machten und dass die geheimnisvolle Beziehung, in der jeder von ihnen, tätig bemüht oder auch müßig anschauend, zu dem Kinde stand, ihnen allen sieben als etwas Unerklärliches anhing, als ein Hauch des Wunderbaren, des Friedens und der Wehmut.
Juhani aber – noch nie in seinem kurzen Leben hatte er so viele Taschenuhren gesehen, von den vor ihm hockenden Soldaten zum Greifen nah schaukelnd vor seinem staunenden Blick bewegt, blitzende, blinkende Uhren, von denen alle seine Anbeter nichts lieber wollten, als dass er nach ihnen greife. Jänttinen saß während dieser Spiele stumm in würdigem Stolz da und stellte ihnen seinen Juhani dar, wie ein leiblicher Vater es nicht inniger vermocht hätte.

Mit einem Lastwagen, der ins rückwärtige Frontgebiet fahren sollte, hatten die sieben Gelegenheit, bis dicht zum Brigadestab ihres eigenen Verbandes und dem Ausgangspunkt ihrer Patrouille zu gelangen. Sie blieben in diesem Abschnitt aber eine sonderbar anheimelnde Erinnerung, die für alle Zeit mit dem Weihnachtstag und seinem wunderbaren Kinde zusammenhing.
Wie die auf sieben vermehrten Heiligen Drei Könige wurden sie dann, als Jänttinen das Kind enthüllt hatte, bei den Ihren empfangen, und obschon sie, die an dieser Patrouille teilgenommen hatten, aus zwei oder drei verschiedenen Kompanien ausgewählt worden waren, verbrachten sie den Rest des Tages und den Heiligen Abend nicht in der alten Gemeinschaft ihrer Kompanien und Züge, sondern in der neuen Gemeinschaft der Patrouille, die – unausgesprochen – die Gemeinschaft um das Kind war. Juhani schlief in einer Plane in einem geheizten Zelt, und Jänttinen, der über seinen Frieden wachte, bevor er selber einschlief, gab dieser frei im Raum schwebenden Wiege von Zeit zu Zeit einen Stoß, der sie ins Schwingen brachte.

Als der Heilige Abend anbrach, ging jeder der sieben zu seiner Truppe, empfing dort Post und Essen,  nahm am Appell und dem Feldgottesdienst teil, der wegen der grimmigen Kälte nur Minuten währte, und strebte dann jedoch zu dem Zelt zurück, in dem der kleine Juhani allein geblieben war. Es herrschte eine Stimmung wie an allen Weihnachten an der Front, doch durch die Besonderheit der gemeinsamen Erlebnisse und des Augenblicks wurden sie auf wundersame Weise von ihren eigenen Gedanken und Kümmernissen befreit, indem alles, was sie an diesem Abend miteinander sprachen, der Bedeutung und der Zukunft des Kindes galt.

Heiskanen blickte versonnen auf den stummen Jänttinen, der mit instinktiver Entschiedenheit, Kraft und Ausdauer dieses reine, unschuldige kleine Kind vor dem Tode gerettet und getragen hatte, das jetzt wie stellvertretend für das paradiesisch reine, von Herodes verfolgte Christkind leibhaftig unter ihnen war und sie mit warmen, leuchtenden Augen ansah. Und mit Wehmut mochte er, mehr dunkel geahnt als deutlich gedacht haben, ob sie das Kind nicht daran gemahne, dass in jedem von ihnen, noch klein und schwach wie ein Kind, ein edleres, höheres Wesen wohne, das darauf warte, in ihnen selbst geboren und vor allen Kräften, die es vernichten wollen, gerettet und beschützt zu werden.

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* Edzard Schaper: Das Christkind aus den großen Wäldern;
wörtliche Formulierungen Edzard Schapers sind kursiv gekennzeichnet.

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